Segundo domingo del primer mes del séptimo año de la tercera década del siglo XXI. 11 de enero de 2026. Los días empiezan a alargar, todavía queda frío por llegar pero han vuelto los domingos soleados y empezamos a encontrar calçots en cualquier sitio. Todo bien.
He empezado el año escribiendo muy por encima de mis posibilidades. Para no darte la chapa más de lo necesario, aquí te explico los motivos: escribir más para pensar mejor.
Cuando tienes un estilo de vida con muy pocas pausas, la escritura tiene un efecto terapéutico nada despreciable, porque te obliga a parar, a reflexionar, a concentrarte y a ser vulnerable.
No se puede escribir con prisa o desde la veleidad.
Escribir aquieta los monos que viven en mi cabeza y me permite encontrar el espacio necesario para que broten ideas que, en otras circunstancias, se quedarían dormidas, formando parte del ruido de fondo de la rumia que me acompaña durante el resto del tiempo.
Cuando escribes, sobre todo cuando escribes mucho y lo haces por gusto, no por obligación, existe una tensión constante entre el silencio y la introspección que necesitas para crear y la exposición que implica compartir tu creación con el mundo.
En Hamlet, el personaje de Ofelia vive en una tensión similar. Permanece callada hasta que no puede dejar de hablar, porque está harta, se le va la pinza y aparece cantando y repartiendo flores y acaba regular, eso es verdad, pero quiero pensar que Ofelia fue ella misma más que nunca en el momento en que los demás creyeron que había perdido la cordura.
En el fragor del acto IV cuando el rey le pregunta cómo se encuentra, porque ya se veía que algo no acababa de funcionar bien, Ofelia responde “Well, God ’ield you! … Lord, we know what we are, but know not what we may be. God be at your table”
Muchos interpretan esta respuesta como un síntoma de su locura sobrevenida. A mí me parece un bonito canto del cisne y un momento de lucidez maravilloso: sabemos lo que somos, pero no sabemos lo que podríamos llegar a ser.
Pienso mucho en esto cuando escribo. En la persona que podría ser y no soy; en qué tendría que hacer para convertirme en un mejor padre, amigo y pareja y en cómo lo que escribo puede afectar de forma positiva y negativa a la gente a la que quiero. También pienso en cómo ser Batman, pero de eso ya hablaremos otro día.
Seguramente no es para tanto. He tenido bastante suerte en la vida y creo que todavía no la he agotado.
Por eso, porque aún tengo me queda por escribir, por disfrutar y por aprovechar la poca o mucha suerte que haya en mi saco de los sueños, la canción del domingo es the fate of Ophelia, de Taylor Swift.
All that time
I sat alone in my tower
You were just honing your powers
Now I can see it all
A ver.
Que es una canción pop.
Que simplifica mucho la tragedia y está dirigida a no sé quién, Ofelia es un pretexto no demasiado elaborado para crear un melocotonazo que se te mete en la cabeza sin remedio.
Aunque parezca físicamente imposible, no he escuchado mucho a Taylor Swift y no sé apenas nada sobre ella. Intenté ver el documental que hizo sobre su última -o penúltima, ni idea- gira y duré los 6 minutos que tardé en darme cuenta de que prefería hacer casi cualquier otra cosa.
Pero (siempre hay un pero) esta canción me llamó la atención desde la primera vez que la escuché y me gustó que una artista, cuyo talento e influencia son indiscutibles, meta a Shakespeare en una canción pop, aunque sea con calzador.
Olé por la Swift.
Y olé por ti, por llegar hasta aquí, por leer mis cosas e interesarte por algo que no sea la última ocurrencia de Trump o, qué sé yo, el precio del oro, del bitcoin o de la harina con la que tu suegra hace las magdalenas.
Gracias, querido. Gracias, querida. Gracias, de verdad.
Las Ofelias del mundo necesitamos más gente como tú.
PD: como siempre, más adelante tienes mi lista con todas las canciones del domingo, en orden cronológicamente inverso.
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